Ugly Sally a testé le site de rencontres Blacklub (et en est sortie vivante)
Lu consciencieusement 13681 fois, 1 ce jour-ciOui, Sally est célibataire et alors ? Ca arrive à des gens bien…
Vous avez pu le constater au fil de mes écrits, moi et la gente masculine ne parlons pas la même langue. Après 80 ans mois de célibat, j’ai décidé de prendre le taureau par les cornes, pour pas dire par la queue (oh!). Je me suis inscrite sur un site de rencontres. Pas meetic, pas Zoosk, non. Blacklub ! Un site de rencontres pour les hommes blancs qui aiment les noires et les femmes blanches qui aiment les noirs et les noirs qui aiment les noires et vice versa. Tout un programme.
Après plusieurs échanges de mails avec trois hommes, dont un qui m’a gentiment proposé de me mettre sur le trottoir (on en reparlera quand je n’aurais plus que 10 euros sur mon compte, là j’ai 50 euros, ca va…), j’ai invité, un certain Garry à prendre un verre. Oui, je suis une fille désespérée, c’est moi qui fait le premier pas. Benh quoi ?! Ca fait la longtemps que j’ai pas vu la pochette surprise d’un homme.
On s’est donc donné rendez-vous devant le ritz. C’est lui qui a choisi le lieu. Le Mc Do de la rue Rivoli aurait été très bien… Mais bon… Alors j’attend le bonhomme en jupe et talons sexy. J’ai sorti le grand jeu. Le fard à paupières bleus, le rouge à lèvres orange, les boucles d’oreilles vertes. J’étais… rayonnante. Monsieur est arrivé au volant de sa BMW, vitres teintées, lunettes noires, mains gantées de cuir d’agneau*. J’ai ha-llu-ci-né. Il m’avait dit posséder un “job confortable”. I had no idea ! Par job confortable, j’avais compris, chauffeur de métro à la R.A.T.P, security de l’emploi, R.T.T, primes de 13e mois et congés de paternité… J’avais pas imaginé tombé sur un jackpot sur pattes.
J’entre dans sa BMW. Je me sens comme une princesse. Enfin j’aurais pu… Si mon prince ne ressemblait pas à un crapeau… Mais je suis au dessus ça. Je suis pas exactement Gabrielle Union non plus…
Il met de la musique, du jazz. Il est à fond. Je connais que Gershwin et Ella Fitzgerald. Je me sens un peu nulle tout d’un coup… Il veut déjà me prendre dans ses bras. Je le laisse faire (désespérée je vous aie dis). “Quel film aimes-tu ?” demande-t-il. “Un homme et une femme” de Lelouch, je répond. “Tiens, si on allait faire chabadabada sur les plages de Normandie ? Là maintenant !”, dit-il. “Heuuuu… je travaille demain”, je répond gênée. Il ne semble pas comprendre. “T’es obligée d’aller bosser ?”,demande t-il. “Benh oui, je dois prendre ma caisse à 7 heures du mat’. Traduction : je suis caissière, c’est LE terme technique pour journaliste ratée, au chômage.
Vexé que je ne l’accompagne pas sur un coup de tête en Normandie, il m’a à peine parlé du reste de la soirée. Ca le dépasse que je tienne absolument à aller au travail. Ma paie étant déjà misérable. Un jour de moins sur mon salaire équivaut à du suicide bancaire… Ah ces gens riches… Ils n’ont pas les pieds sur terre…
*Faut préciser parce que c’est du cuir qui coûte très cher…
